jueves, 28 de febrero de 2008
lunes, 25 de febrero de 2008
Los ojos de Sarah Polley
Los ojos de Sarah Polley
tienen açento uruguayo
sino que me parta un rayo
Entre tanto almibarado
postizo, mejunje y pote
hay unos ojos desnudos
sinceros, como un azote
sonríen inteligentes
ante disputas ajenas
ironía que en su frente
dos tenues líneas apenas
le forman irreverentes
y en local de bote en bote
donde el que no es ciego es tuerto
tuercebotas o votante
hay unos ojos que miran
francos, naturales, mate
matando de desconcierto
flanqueados por estrellas pecas
pécas tan solo mirálos
los ojos de Sarah Polley
tienen açento uruguayo
Un día de sangría
Había un día bebiendo sangría
unos ojos y dos verdades
había una voz, una sonrisa hablando deprisa
bocadillos impares, ron y eficiencia
indios sin flechas, flores de cartón
no había agendas, ni horarios ,
había copas musicales, escaleras y frío
había unos pies y una fijación
no había un 39 ni hierba que pisar,
había nevera, cortinas con ventanas
una perrera extraña, flexos y calor
no había vino, ni humo en condiciones,
había un ombligo, unos labios, una lengua,
unos dedos y un cuerpo dispuesto
no había luz, ni ropa, ni distancia,
Había amor
y gemidos
y placer
un sueño profundo
un taxi sin pagar
no había mar
y soledad
lunes, 18 de febrero de 2008
Un post
sin post ni son
no me da la gana
miércoles, 13 de febrero de 2008
lunes, 11 de febrero de 2008
Visite nuestro Pub
Oferta de la semana............chupito de suero
domingo, 10 de febrero de 2008
miércoles, 6 de febrero de 2008
miércoles de cenizas
desde las tres sin tabaco y con stress
viene la niña indispuesta
disfrazada de carnero
que ni vale lo que cuesta
subir la cuesta de Enero
sin encontrarse la cola
que ni pa meterse al sobre
si la dejo acierta sola
viene el cenicero lleno
que ni sentados a un banco
aguantamos sin fumar
yo y mi mono, la veneno
la apertura de un estanco
el miércoles de cenizas
mi cintura se resbala
de tanto comer torrijas
lunes, 4 de febrero de 2008
LOS TUS OJOS
que hasta mi páncreas los reconoce,
ver que me ven
y que soy yo misma,
yo,
la que te está doliendo,
ay dolor,
me miras y pienso,
pienso que me muero por dentro.
Que me dejen así,
tal cual,
desnuda,
y cuando vaya justo a pasar
cuando trasponga el muérdago de la indiferencia,
ahí,
morirme un rato antes.
sábado, 2 de febrero de 2008
Tortilla de dos huevos
uno de los Marx
- un hambre
- dos huevos
- mantequilla tango en París y aceite jaleo en D. Benito
- una pizca de sal sin muera
- hierbas aromáticas al gusto
- una sartén, a ser posible con mango.
- una cocina o vitrocerámica.
- una botella de rosado suave o aguja. Un Moustillant-rosado por ejemplo.
- otra de reserva
En una copa de vino de un litro se vierten unos 250 cl. o bien 2500 centímetros cúbicos de vino rosado o aguja. Si no, verter ¼ de litro.
Se acomoda el hambre y se riega con el vino para mantenerlo ocupado.
Cójase un bol, un cuenco, un tazón o un plato jondo.
Cascar los huevos con cuidado que no se rompan en la mano, son muy pringosos.
Introducir el producto del paso anterior (tiene que haber yema y clara) en el interior del bol, cuenco, tazón o plato jondo.
Añadir un dedal de mantequilla tango en París y un puntito de sal.
Batirlo todo o removerlo deprisa con un palito o un tenedor.
Encender un fuego de la cocina o vitrocerámica. Se pueden encender mas pero sería un gasto superfluo y un gesto absurdo.
Colocar la sartén en el fuego encendido y no en otro.
Echar un chorrito de aceite jaleo de D. Benito en la sartén, que se vaya calentando.
Echar 250cl. de Moustillant mas al hambre, que se vaya calentando.
Verter el contenido del bol, cuenco, tazón o plato jondo en la sartén. Esperar que cuaje.
Añadir las hierbas (se pueden añadir aquí, o bien al final, o no añadir)
Ahora viene una operación altamente tecnificada que no conviene realizar si no es por especialistas o habiendo practicado antes. Se denomina dar la vuelta a la tortilla y consiste en voltear el contenido del interior de la sartén, manteniendo la sartén en su posición original. Conviene ayudarse por instrumental adecuado.
Dejar cuajar también por este lado hasta que adquiera un color así como doradito.
Retirar la sartén del fuego, agarrando por el mango.
Emplatar, adornar con hierbas y servir acompañando del reserva.
Repetir todos los pasos tantas veces como tortillas queramos.
Apagar el fuego
miércoles, 30 de enero de 2008
Guión esquirol
Hoy me he levantado esquirol. Hay días que me descubro piquete, pero hoy me he levantado esquirol, que le vamos a hacer.
Atención que el NIÑO tiene identidad real y REGALO para quien la acierte. Aún no tengo decidido el premio, disponéis de todo el día para sugerir ideas, pero ojo, como dice mi vecina, tenéis que pedir cosas pequeñas. Pequeñas cosas posibles.
Bueno, os dejo con el fruto de la ardilla
COLUMBIA (Carolina del Sur) 1.933
Exterior. Crepúsculo
Una calle mojada por el agua de la lluvia, convertida en un charcal. La luz de las farolas refleja su luminosidad sobre el blanco y negro del húmedo adoquinado. Un HOMBRE ENTRADO EN AÑOS y en vicios intenta sortear los charcos montado en su vieja ARNOLD SCHWINN, pedaleando cansino. Un potente DUESENBERG-J pasa a gran velocidad, levantando una ola de agua que empapa al provecto ciclista, haciéndole perder el equilibrio. El anciano queda tendido en el suelo, maldiciendo a los ocupantes del automóvil.
Un grupo de JÓVENES cruzan la calzada, mofándose del viejo que intenta recomponer su bicicleta. Caminan hasta la entrada de un CINE, donde se pierden entre el gentío que sale de la sala. La CONCURRENCIA se agolpa en la acera, junto a la puerta. Sobre ella, el neón de la fachada reza: “FLYING DOWN TO RIO……FRED ASTAIRE / DOLORES DEL RÍO.”
Empieza a llover. Se abren los PARAGUAS y el personal comienza a dispersarse. En unos segundos la acera queda vacía, tan sólo la presencia de un NIÑO de unos nueve años con GORRA y ABRIGO de paño. Inmóvil, como alelado, el niño permanece quieto, empapándose, mientras los EMPLEADOS del cine cierran las puertas y apagan las luces del interior de la sala. Las gotas de agua recorren el rostro del niño que continúa estático, la mirada queda, hipnotizado por una cartelera publicitaria del film con la imagen de los protagonistas en pose de baile. Continúa lloviendo y una sonrisa se dibuja en su faz mientras una melodía comienza a sonar en sus pensamientos.
FUNDE
domingo, 27 de enero de 2008
jueves, 24 de enero de 2008
. CHRONOS & CROCOS .
Rothko canela sobre blancos_bic cristal sobre papel
Me despiertan los lametones rosa de Rothko. Me duele el cerebro y alguien está tirando del nervio que sujeta mi ojo izquierdo. Otro lametón, intento apartar a Rothko de un inofensivo manotazo y me incorporo hasta quedar sentado. El dolor de espalda hace que tome conciencia de haber dormido en el suelo. Eso y que la cama queda a la altura de mi barbilla. Considero la posibilidad de recostar la cabeza y seguir durmiendo, pero me atraviesan la cabeza de un certero disparo con voz de perro.
- GWOLFF
Normalmente me gusta tener un Rothco en casa “canela sobre blanco” aunque no sea mío (lo heredé de mi hermana) y en realidad se llame Rocco (mi hermana se lo puso por no se que actor de apellido italiano) Rothko nunca ha trabajado en una película, pero se le da bien poner caras y mover el rabo. Ahora mismo tiene cara de pena asesina, alegría sádica e incontinencia con patas.
- GWOLFF (esta es la parte de pena asesina)
Normalmente no tengo al chino del Gong gigante ese metido dentro de la cabeza. Cuando el chino toca el gong no me gusta tener un Rothko en casa, tampoco me gusta tener cabeza, el jodío chino me convierte en un desaborío.
Como todo perro que se precie, Rothko es un animal fiel, sobre todo fiel a su insistencia.
- GWOLFF, GWOLFF (alegría sádica, acompañar con movimientos espasmódicos del rabo)
El doble gong me lleva volando hasta la puerta del jardín, seguido de cerca por incontinencia con patas moviendo la cola. Por el camino consigo dejarme los dedos del pie repartidos entre la pata de la cama y un par de botellas de ribera.
Abro la puerta y soy arrollado por “mancha color canela sobre verde césped”, que inmediatamente se dedica a “sus cosas”. Mientras, me dedica una cara de a mi no me mires que yo no he hecho nada, a usted no le conozco, parece que está nublado.
Son las 06’26 y es noche cerrada en mi jardín.
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. CHRONOS & CROCOS
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Crocodylidae Pisóraka
Picoco en pose de estatua_col-erase sobre papel
En su artículo del mismo título que éste post, Frish sostiene que los cocodrilos no son capaces de percibir ni el pasado ni el presente, viviendo permanentemente en el futuro o a la espera de este.
Según Frish, la conocida pose de estatua que toman los cocodrilos, no sería una estrategia de camuflaje sino simplemente una actitud de espera. Al no percibir el momento en cuestión el reptil no se mueve, porque en realidad no puede moverse.
Sería cómo si nosotros, asegura Frish, intentáramos desde nuestro presente cambiar un movimiento que hicimos en el pasado, por mucho empeño que pongamos no conseguiremos nada en absoluto.
Como Ramón nunca me comenta sus fuentes, he intentado cotejar la información por mi cuenta y lo único que encuentro es un von Frisch zoólogo, conocido por sus trabajos con las abejas. Por otro lado resulta curioso que apenas 2 años antes del supuesto artículo se estrenó la versión Disney de Peter Pan donde aparece un cocodrilo con una extraña relación con el tiempo.
Llamo a Ramón para comentárselo y se ríe:
-Si tenemos en cuenta que la obra en la que se basa la película es de 1904, tendremos que nombrar a Barrie como precursor de la teoria del Chronos-crocos.
Los dos reímos y brindamos (Ramón bourbon y yo ribera) a la salud de Barri y de Pan y de Campanilla Roberts y del capitán Garfio y de Jack Sparrow y de Sandokan y de Peter Blood y del Capitán Kidd y de Barbanegra y de Long John Silver y de Francis Drake y así hasta que la webcam se pone borrosa y quedamos para el lunes.
A las 11’57 h., tambaleándome, consigo caerme junto a la cama.
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CHRONOS & CROCOS .
....viene de . CHRONOS & CROCOS .
Hace frío, está bajando la niebla y el césped anda sudando rocío.
Voy a buscar algo con que calzarme, desde que pisé una babosa no soporto andar descalzo por el suelo mojado. Camíno del dormitorio, recojo las botellas vacías para reemplazarlas, parece que el dolor de cabeza va cediendo. En el zapatero encuentro unas alpargatas viejas, me quedan como un guante, pequeñas, vuelvo a dejarlas en su sitio con la vana esperanza de que me encojan los pies. Me calzo unos tenis y aprovecho para coger una manta pequeña que me coloco sobre los hombros. En la cocina dejo las botellas vacías y saco otro par de la caja. Pongo una cafetera, abro una bolsa con minicroissants y regreso al jardín.
Rothko acude raudo al crujir del plástico, para el todas las bolsas del mundo suenan a comida. Doy un bocado a uno de los croissants y lanzo el resto al fondo de la parcela. Rothko ni se inmuta, siempre ha sido más de magdalenas. A cambio de su apatía me regala una de sus caras: Dejate de chorradas llenas de grasas saturadas y saca el jamon, so mamón. Yo le devuelvo la moneda de la indiferencia.
Silencio, apenas el trino de un gorrión y el chak-ak-ak de alguna urraca dando buena cuenta del bollo. La hierba está pidiendo a gritos una poda en condiciones, decido que tendrá que esperar hasta que acabe con lo de Pi.
Pi, el habitante mas estraño de mi jardín. Lo encontramos hace mas o menos un año en la ribera del río, famélico, desdibujado, apenas una sombra de lo que es ahora. Lo trasladamos aquí y dedicamos día y noche hasta que fue recuperando la forma y le subieron los colores. Luego lo entregamos a las autoridades y no volvimos a saber de él. Hasta hace cosa de mes y medio. Llamaron preocupados, la urgencia atravesaba el hilo telefónico impregnada de amabilidad. El bicho no se movía. Llevaba más de seis meses paralizado, estático. Mi inconsciencia y las ganas de volver a arroparlo hicieron el resto.
Ahora Pí ocupa la mayor parte de mi tiempo y un leve suspiro del paisaje, arropado y confundido entre las hojas, quieto, esperando el momento.
El aroma de Juan Valdés o el persistente zumbido de la cafetera me devuelven a la cocina, perseguido por el comejamones.
A las 07’13 h., mientras desayuno, enciendo el ordenador para comprobar el correo.
Pi Crocodylidae multifestum
Pi celebrando todas las fiestas a la vez_col-erase sobre papel
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viernes, 18 de enero de 2008
Escritos incongruentes III
TRES .-
Una calavera pasa, altiva, confusa, viva, saludando a los ausentes sin saber porqué saluda.
Yo me escondo en el dolor para mirar de soslayo. A lo lejos, muy a lo lejos, el Moncayo.
Lacónico ironiza un racionalismo de raciones escasas.
Inconclusa chismorrea balas envenenadas en babas.
Yo me ausento en la ignorancia para escuchar con horror, desamor.
Una calavera pasa, ambigua, soberbia y viva,
para asomarse a tu casa
jueves, 17 de enero de 2008
domingo, 13 de enero de 2008
Pingüinos 2008
Un pingüino con resaca de Pingüinos_bic sobre papel
Valladolid impávida, toga y calceta
Se llena de moteros de caldereta
Que fueron siete
Instalan los reales y las bancas
Su tenderete
curas redentores
De vinos añejos
De conejos viejos
desgaste de goma
Gomorra y Sogoma
de cromaos y cueros
Tantosmil simanquinos
Todos pingüinos
miércoles, 9 de enero de 2008
EL PUNTO VERDE III
En Enero las bolas tienden a caer por su propio peso. Su ausencia es aprovechada por espectros o ilusiones que han perdido su habitáculo.
Resulta que las Ilusiones, tan verdes y pacientes, tienen pánico a los Espectros y a sus prisas, especialmente a los Tuntún.
Cuando ven aparecer un Tuntún, quedan paralizadas, siendo presa fácil de los Desalientos, siempre al acecho.
domingo, 6 de enero de 2008
Queridos Reyes Magos:
....Y por pedir que no quede
Un apaño, un retrueque, un ya veremos
Un temblor desde el fondo de mi entraña
Una visa oro del banco del deseo
Acciones del corazón de conocida extraña
Cojitranca abstinencia a Batasuna
Alcaldes sin bolsillos en los trajes
Putas que hagan pajas a los pajes
Pateras transformadas en carruajes
Camellos zozobraos en La Laguna
Un roscón relleno de caricias
Un vacío relleno de roscones
Un@ moren@ con un par de melones
De sorpresa en la tarta de la vida
Una Kenia sin machetes en las manos
Un cura en tanga en el vaticano
Un Islam de belleza desVelado
Que Utopía no sea un sueño del pasado
Ni un libro para limpiarse el verano
Que me dejen fumar en mis pulmones
Que la risa no sea pasajera
Que la luna se quede aquí, a mi vera
Y que me toque el niño, so mamones.